De que será
foi feita toda essa água?
E essa mágoa
que corrói
Terá a manhã
me perdoado
Por tê-la
trocado pelas tardes de sábado?
Tudo isso dói.
Tudo isso
sangra.
Sinto
receios, tenho medo do fim.
Tem a
questão da morte
Mas não é
isso que me preocupa.
Não tocar o
céu, ou ver as estrelas
Não ouvir o
mar, ou ela respirar
Desejar pra
sempre
E uma hora
acabar.
Se a minha
consciência
Me deixasse
de lado
Se toda essa
lógica
Abrisse a
porta e partisse
Se eu
pudesse então
Vê-la
brilhar
Será o que
será
Não vou duvidar.
